破茧 (第3/4页)

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    精神病医院的马路对面，有一个很大的教堂，后头是一片墓园。

    精神好的时候，陆斯年常常站在自己病房的阳台上看那些墓碑。有些很古旧了，有些又很新。这座城市里亡故的人们，与这城里只剩下一副rou身的人们，朝夕相处，遥遥相对。

    他说不清自己为什么活着，也许是不忍辜负远书的照顾，也许是因为松墨长久的陪伴。但是他的灵魂的确已经死了很久，浑浑噩噩，像是一潭死水，直到与那个一身风雪的狼狈女孩擦身而过。

    他忽然涌起无法自抑的强烈冲动，心脏的跳动在那一刻如此鲜活。

    他想画画。

    MOMA的二楼是儿童艺术馆。他拖着沉重的身躯走上楼梯，坐在一堆小小孩儿中间，拿起自由活动区提供的蜡笔，在一张嫩黄色的纸上涂下第一笔。

    周遭的一切都消失了，只有这张纸，和手上被小孩子嫌弃不用的棕色蜡笔。

    棕色的线条在黄色的纸上舞蹈，他的世界忽然又有了颜色。

    从那天起，他画得一发不可收拾，不分时间地点与场合，家中画室的一角永远堆满了纸张。

    顾远书和时松墨彻底惊着了，还以为又是什么新症状，吓得赶紧联系他的主治医生，问清楚是好事，才放下心来。

    像是破茧，又像是撕去了一层外壳，他心底有种重生的剧痛。剧痛中充满了希望，像是黑色的漩涡里一根透明的绳索，那一头是光明